Der SPIEGEL berichtet über die finanziellen Nöte deutscher Kinobetreiber. Allen voran beschweren sich die Besitzer der Multiplexe – oder, wie sie im O-Ton genannt werden: „wuchtige Klötze aus Glas und Beton, funktional banale Zweckbauten mit Abfertigungsfoyers, die herabbaumelnde meterlange Plakate und Cola-Popcorn-Theken in Reklamefriedhöfe verwandelt haben“. Die Besucherzahlen in deutschen Kinos sind anscheinend 2005 munter weiter zurückgegangen, und nun fragen sich viele, woran das liegen könnte. Die üblichen Verdächtigen werden angeführt: Konsumzurückhaltung, Sparsamkeit der Werbekunden, zu gutes Wetter (äh … wann? Dieses Jahr?) – und im Nachsatz vielleicht auch noch die miesen Filme, die angelaufen sind. Ein dicker Teil der Schuld wird aber auch den oben angesprochenen Filmpalästen gegeben, die in ihrer „seelenlosen Atmosphäre“ keine rechte Filmbegeisterung aufkommen lassen. Einige Kinobetreiber rüsten nun um, bauen Kronleuchter und Ledersofas ins Foyer, um die McDonald’s-Stimmung zu vertreiben, oder begrüßen Besucherinnen der Cinestar-Filmreihe „Cinelady“ mit Prosecco und einer roten Rose. Ob’s hilft? Und vor allem: Wollen die Besucher das? Ist es wirklich die Optik im Cinemaxx, die mich davon abhält, dahinzugehen?

Okay, ich bin vielleicht ein schlechtes Beispiel. Ich bin hauptsächlich deshalb wenig bis gar nicht im Cinemaxx anzutreffen, weil da eben verdammt selten Originalfassungen laufen. Den letzten Film, den ich dort gesehen habe, war Gegen die Wand, und das ist auch schon anderthalb Jahre her. Außerdem gehe ich hier in Hamburg lieber ins UCI, weil es da schlicht und einfach bessere Parkmöglichkeiten gibt. Aber das ist eigentlich egal, denn es sind beides Multiplexe, und wenn ich einen deutschsprachigen Film sehe, dann gerne dort und nicht in den kleineren Kinos.

Im SPIEGEL-Artikel wird des Öfteren die Sehnsucht nach eben diesen Programmkinos beschworen, die ja angeblich so viel besser seien. Meine Meinung: ganz und gar nicht. Das mag ja sein, dass man in den Programmkinos keine Tacos kriegt, aber ich lege wirklich keinen Wert auf die ach so kuschelige Gemütlichkeit mit Kronleuchter und Rose – die, nebenbei, in den Programmkinos, die ich in Hamburg oder Hannover kenne, auch nicht vorherrscht. Ehrlich gesagt, ist mir die McDonald’s-Atmosphäre im Foyer eines Kinos ziemlich egal; ich gehe nicht ins Kino, um ewig im Foyer rumzulungern, ich gehe ins Kino, um einen Film zu sehen. Und den kann ich weitaus besser in den Riesensälen der Multiplexe angucken als in den intellektuellen Winzkinos. Ich ziehe gemütliche, ansteigend angeordnete Sessel, anständige Beinfreiheit, eine große Leinwand und einen satten Ton zehnmal den Schachtelkinos vor.

Ein weiterer Grund, dem Kino, welchem auch immer, fernzubleiben, wird kurz im Artikel angerissen: Die meisten Filme erscheinen schon kurze Zeit nach dem Kinostart auf DVD, und so warten viele Besucher einfach ein paar Monate, bis sie den Film gemütlich zuhause im Wohnzimmer gucken können. Schade eigentlich, denn natürlich sind Kinofilme eben fürs Kino konzipiert: Komödien funktionieren leichter, wenn um einen herum noch 300 Leute über den gleichen Witz lachen, Special Effects knallen besser auf einer großen Leinwand, die auch der schönste Beamer nicht ersetzen kann, und bei Dramen muss man sich seiner Tränen nicht schämen, wenn der Sitznachbar ebenfalls geräuschvoll ins Taschentuch schnieft. Das ist jedenfalls die Idealvorstellung. Warum ich, die eigentlich sehr gerne ins Kino geht, ebenfalls zunehmend auf die DVD wartet, lässt sich aber genau damit erklären: weil diese Idealvorstellung der großen, glücklichen Masse, die gemeinsam einen Film genießt, kaum noch vorkommt.

Ich weiche schon lange den Wochenend-Abendvorstellungen aus, weil da der Pöbel ins Kino geht, der sich nur alle Jubeljahre mal aufrafft und dann allen Ernstes noch über Like Ice in the Sunshine lacht (oder was auch immer gerade an Eiswerbung läuft). Ich weiche seit einiger Zeit sogar dem Donnerstagabend aus, weil es mir einfach zu nervig ist, von irgendwelchen Kassen-Hiwis in eine Reihe platziert zu werden, in der ich nicht sitzen will, nur weil da eben schon alle anderen sitzen und man dem Hiwi nicht klarmachen kann, dass man schlicht und einfach ein bisschen Platz haben möchte – was auch kein Problem sein sollte. Seit Matrix Reloaded habe ich keine ausverkaufte Vorstellung mehr erlebt. Ich gehe inzwischen am Wochenende in die Nachmittagsvorstellungen, gerne gleich um 14 Uhr, weil da kein Mensch ins Kino geht. Ich kann sitzen, wo ich will, ich hab Platz neben mir und hinter mir und vor mir, was gleichbedeutend ist mit: Ich hab meine Ruhe. Was den obigen Absatz aufgreift. Die angesprochene große, glückliche Masse besteht nämlich eher aus quatschenden Teenagern, gackernden Mädels, rumposenden Jungs, klingelnden Handys, Tacomief, Popcorngeknister und Colagezuzzel. Ich weiß, dass ich mit dem Alter immer intoleranter werde, aber besonders im Kino spüre ich das Blut meiner Oma in meinen Adern, wenn ich dem ganzen Pack zurufen möchte: SEID IHR WOANDERS AUCH SO SCHEISSE? Wieso kann man sich im Theater und in der Oper zusammenreißen und die Klappe halten, im Kino aber nicht? Wieso schafft man es, in der Schule oder in der Uni das Handy auszumachen, im Kino aber nicht? Und seit wann muss jeder Filmdialog nochmal für den ganzen Saal hörbar dem Kumpel erklärt werden, der direkt neben der Labernase sitzt?

Ich will das alles nicht. Ich glaube nicht, dass die angebliche Seelenlosigkeit der Multiplexe schuld daran ist, dass viele Leute keine Lust mehr aufs Kino haben. Ich denke eher, dass es die mangelnde Rücksicht und miese Kinderstube vieler Besucher ist, die sich immer noch auf dem heimischen Sofa wähnen, wo man eben einen Film kaputtquatschen und sich alle zehn Minuten was zu Knabbern aus der Küche holen kann, anstatt in einem öffentlichen Raum, wo es mal Spielregeln gab, die aber anscheinend keiner mehr kennt.

(Und, ja, vielleicht liegt es auch an den schlechten Filmen, aber ist das nicht die übliche Jammerei, die turnusmäßig alle paar Jahre angestimmt wird, wenn sich gerade mal nichts Weltbewegendes auf der Leinwand abgespielt hat?)

Edit: Der Artikel ist jetzt auch auf Spiegel Online erschienen.

Neuer Lieblingsspitzname.

Dabei hatte ich nicht mal nen alten Lieblingsspitznamen.

Ich hab ja schon im frühlingswarmen April beim Football in der AOL-Arena gefroren, daher war ich gut vorbereitet auf mein erstes HSV-Spiel, dem ich gestern beiwohnen durfte (Danke an die beste Agentur von allen für die verlosten zwei Freikarten und ein herzlichen Nänänä an meine drei neidischen männlichen Kollegen, die mir den ganzen Freitag einreden wollten, dass ich eigentlich gar nicht zum Fußball möchte). Sporthose unter der Jeans, drei Paar Socken, T-Shirt, Longsleeve, Mützchen, Handschuhe und meine gesteppte Yankees-Jacke, in der ich immer wie ein Michelin-Männchen aussehe, haben mich hervorragend vor der bösen Kälte geschützt. Ich hab zwar die Arme nicht mehr zum Jubeln hochgekriegt und ich bin gegangen, als hätte ich zwei Pfund Klöten zwischen den Beinen, aber das war’s wert.

Der HSV hat 2:0 gegen Duisburg gewonnen, und wenn DER SCHIRI NICHT SO’N ALKOHOLIKER (O-Ton Sitznachbar mit ebenfalls zwei Pfund Klöten oder warum kommst du nicht mit deiner Sitzschale aus, Blödmann?) gewesen wär, hätte es 4:0 gestanden und das schon nach der ersten Halbzeit. Die zweite Hälfte war nicht mehr der Rede wert. Überhaupt kam mir das Spiel wahnsinnig kurz vor; im Fernsehen dauern 90 Minuten irgendwie länger. Und außerdem sah die Realität komischerweise wir Fernsehen aus, so niedlich waren die bunten Männer mit dem kleinen Bällchen. Putzig. Der Kuschelfaktor ist natürlich sofort dahin, wenn man inmitten eines Rudels von Kerlen hockt, die ein Bier nach dem anderen kippen und jeden Spieler als Null, Niete, Flasche oder Arschloch bezeichnen, der mal einen Ball vergeigt.

Ich konnte mich von den Verbalinjurien meiner Nachbarn aber leicht lösen, indem ich die vielen Banner gelesen habe, die im Stadion rumhingen. Zwei haben mir besonders gefallen. Direkt neben dem Spruchband „Hölle Nord“ hing ein kleineres Plakat: „Mit dem HSV oft Sieger – mit Jesus immer“. Rührend. Talk about verschenkte Botschaften.

Vielleicht könnte Jesus das nächste Mal, wenn er in Hamburg vorbeischaut, den Parkwächter machen, dann müssten wir nicht nach dem Spiel in der Schlammwiese auf dem Parkplatz 25 Minuten in einer Autoschlange stehen, die sich keinen einzigen verdammten Zentimeter bewegt. Es hatte etwas arg Abtörnendes, nach anderthalb Stunden „BARBAREZ!”-Brüllen stumpf im Auto zu hocken und in den Regen zu gucken. „Tut sich was?“ „Näh.“

Egal. Ich bettele auch das nächste Mal wieder um die Freikarten. Vielleicht hab ich ja nochmal Glück. Und sei es auch nur, um meine Kollegen zu ärgern.

Mist, jetzt hat mich doch jemand mit dem bösen S-Wort, das ich nie wieder sagen werde, erwischt. Ich hatte gehofft, ich könnte mich um die Songtextfragebogennummer drücken, weil ich damit wieder meinen mainstreamigen Musikgeschmack outen muss, aber andererseits erspart mir das StöckNEINNEINNEIN das Nachdenken über den heutigen Eintrag. Hier also exklusiv für den Mann mit dem Fisch im Ohr – this:

1. Männlich oder weiblich?

I’ve been so lucky
I am the girl with golden hair
I wanna sing it out to everybody
What a joy
What a life
What a chance!

(Thank you for the music, ABBA)

2. Wo wünscht du dir im Moment zu sein?

O beautiful for spacious skies,
For amber waves of grain,
For purple mountain majesties
Above the fruited plain!
America! America!
God shed his grace on thee
And crown thy good with brotherhood
From sea to shining sea!

(America the Beautiful, Musik von Samuel Ward, nach einem Gedicht von Katharine Lee Bates, 1893)

3. Wenn du einer geliebten Person genau eine Sache sagen wolltest, was wäre das?

Dich zu besingen, fehl’n die Töne
Es aufzuschreiben, fehlt das Blatt
Wie ist das unbeschreiblich Schöne
Festzuhalten, das ich hab

Und je mehr ich an dich denke
Desto deutlicher wird klar
Dass seitdem ich dich kenne
Nichts mehr ist, wie es mal war

(Du, Glashaus)

4. Was denkst du über deine besten Freunde?

If you need me call me
No matter where you are,
No matter how far (don’t worry, baby)
Just call my name.
I’ll be there in a hurry
You don’t have to worry

‘Cause baby there
Ain’t no mountain high enough
Ain’t no valley low enough
Ain’t no river wide enough
To keep me from getting to you, babe

(Ain’t no mountain high enough, The Temptations)

5. Was tust du für gewöhnlich Freitag nachts?

Schlaf, Kindchen, schlaf!
Dein Vater hüt’ die Schaf.
Die Mutter schüttelt’s Bäumelein,
da fällt herab ein Träumelein.
Schlaf, Kindchen, schlaf!

6. Und was wünscht du dir im Moment zu tun?

Fly me to the moon
Let me play among the stars
Let me see what spring is like
On Jupiter and Mars

(Fly me to the moon, Frank Sinatra)

7. Was denkst du über deinen Job?

She works hard for the money
So hard for it, honey
She works hard for the money
So you better treat her right

(She works hard for the money, Donna Summer)

8. Wie fühlst du dich in eben diesem Augenblick?

I’m free but I’m focused
I’m green but I’m wise
I’m hard but I’m friendly, baby
I’m sad but I’m laughing
I’m brave but I’m chickenshit
I’m sick but I’m pretty, baby

And what it all boils down to
Is that no one’s really got it figured out just yet
I’ve got one hand in my pocket
And the other one is playing the piano

(Hand in my pocket, Alanis Morrissette)

9. Was denkst du über Drogen und Alkohol?

C-A-F-F-E-E, trink nicht so viel Kaffee,
Nicht für Kinder ist der Türkentrank,
Schwächt die Nerven, macht dich schwach und krank,
Sei doch kein Muselmann, der das nicht lassen kann.

(Wolfgang Amadeus Mozart)

10. Wenn du einer verhassten Person genau eine Sache sagen wolltest, was wäre das?

I didn’t want to hurt you, baby
I didn’t want to hurt you
I didn’t want to hurt you but you’re pretty when you cry

(Pretty when you cry, Vast)

11. Momentaner Lieblingssong?

I haven’t got much time to waste, it’s time to make my way
I’m not afraid what I’ll face, but I’m afraid to stay
I’m going down my own road and I can make it alone
I’ll work and I’ll fight, Till I find a place of my own

Are you ready to jump?
Get ready to jump
Don’t ever look back, oh baby,
Yes, I’m ready to jump
Just take my hands
Get ready to jump

(Jump, Madonna)

12. Irgendeinen Ratschlag für den Rest der Welt?

Geh’ aus, mein Herz, und suche Freud
In dieser schönen Sommerzeit
An deines Gottes Gaben
Schau an der schönen Gärtenzier
Und siehe wie sie mir und dir
Sich ausgeschmücket haben.

(Geh’ aus, mein Herz, und suche Freud, Melodie von August Harder, Text von Paul Gerhard, 1656)

All die schönen Lügen
so zärtlich und warm
als Schicksal getarnt

Die Cinema bloggt jetzt auch: Jochen Schütze beantwortet Fragen zum Film, und Arthur Jung, stellvertretender Chefredakteur, lässt angeblich hinter die Kulissen blicken. Schau’n mer mal.

Ich persönlich nutze die Cinema-Webseite ja gerne als Kinoprogramm, denn die Weltstadt Hamburg hat keine einzige Zeitung, in der Donnerstags ein anständiges Programm abgedruckt ist. Jedenfalls keine Zeitung, für die ich Geld bezahlen würde.

Das Culture-Vulture-Kulturblog des Guardian berichtet über die beliebtesten funeral songs. Da diese fast durch die Bank eklig sind, dürfen die Kommentatoren bessere Musik als Trauermarsch vorschlagen. Meine liebsten Einträge:

“If I am hacked to death by a serial killer then Pieces of Me by Ashlee Simpson or Incomplete by Backstreet Boys will be appropriate.”

“Going Underground by The Jam.”

“If I was feeling in a chipper mood I’d suggest the eponymous Living in a box.”

“Knock on Wood?”

“My best friend wants I can’t imagine the world without me by Echobelly. Nice egotistical choice…..”

“Nothing but a good time by Poison, and then Blaze of Glory by Bon Jovi as the curtains close at the crematorium….”

“As the coffin containing my friend who sadly died far too young was carried into the church to Lynard Skynard’s Free As A Bird, tears poured down and it felt remarkably appropriate. Afterwards, I joked to a friend that it could have been worse, they could have played Led Zeppelin… her look said it all – I hadn’t been at the burial, but suffice to say when lowered into the ground he was actually ‘climbing a stairway to heaven’….”

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“My grandad had burlington bertie played at his funeral – I’d like to say it was because he was like burlington bertie – but he wasn’t. It was played because it was the only thing he could remember for the last ten years of his life – he couldn’t remember any of our names, but he could remember the lyrics to bertie.”

Das NYT Magazine veröffentlichte letzten Sonntag seine turnusmäßige Movie Issue. Diesmal ein ziemlich Irakkrieg-lastiges Angebot: The Hard Sell, ein Interview mit Terry Press, Marketingchefin von Dreamworks, über die Schwierigkeiten, Kriegsfilme an Frauen zu verkaufen, Dale Dye Will Make a Man Out of You – ein Vietnam-Veteran bringt Schauspielern bei, sich wie ein Soldat zu bewegen, aber auch The Narnia Skirmishes über die Verfilmung der Narnia Chronicles und ihre angeblich christlichen Untertöne

Ich habe mir die Intensivpflege von Herrn Williams inzwischen ungefähr 30mal angehört, und mein Urteil ist das gleiche wie nach dem ersten Hören. Das freundlichste Wort, was ich für dieses Werk übrig habe, ist: langweilig. Langweilig, langweilig, langweilig. Schade drum, denn bis jetzt hat mir jede CD von Tattooschnuffi gefallen.

Sollte auch mein zweiter musikalischer Held, Frau Ciccone, mich enttäuschen? Nein, auf die Dame ist natürlich Verlass. Zwar habe ich ihre Platte seit gestern erst viermal geschafft (unter anderem beim zweiten Lush-Massaker dieser Woche – mein Foto von den silbernen und goldenen Sternchen, den Kokosschalensplittern und dem blauen Glitzer auf meinem Badewannenboden ist leider nichts geworden), aber die CD macht eindeutig bessere Laune als die erstgenannte. Geht doch. Über das rosa eingepackte Popöchen im Booklet könnte man zwar nochmal reden, aber das ist mir immer noch lieber als der pencil dick von Robbie. Get ready to jump!

Den ganzen Tag über Männerkram wie Autos und Fernseher geschrieben und mir in der Mittagspause von Kollegen die Men’s Health vorlesen lassen müssen („Was Männer von Frauen wissen wollen: Wie fühlt es sich an, einen Tampon zu tragen“).

Als Ausgleich den totalen Mädchenabend gemacht: zu Ikea gefahren und nichts anderes gekauft als nutzlosen Dekoscheiß, danach in die Badewanne (Lush galore) und danach die neu erworbene Johannisbeer-Maske vom Body Shop ausprobiert.

Werde ich langsam wunderlich alt, wenn ich mich morgens beim Schminken schon auf das abendliche Abschminken freue, weil ich dann das duftende Aloe-Vera-Gesichtswasser und die unglaublich reichhaltige Jojoba-Nachtcreme (NACHTCREME!) verwenden kann?

(Nebenbei: Mein Lieblingskollege ist mit zu Ikea gekommen. Auf der Fahrt dahin gab’s das übliche Männlein-Weiblein-Ritual: „Okay, es ist 19 Uhr. Du weiß genau, was du brauchst? Kein langes Rumsuchen und „Ach, guck mal hier, das könnte ich ja auch noch …“? Ja? Dann los.“ Und am Ende hatte ich mehr gekauft als er, hatte dafür aber weniger Zeit gebraucht, und das Ding, weswegen er eigentlich zu Ikea mitwollte, hatte er über seine Pflanzen und Weingläser und Kistchen und Kästchen vergessen. Ha!)

Schrecklich böser und schrecklich guter Science-Fiction-Film von Steven Spielberg. War of the Worlds (Krieg der Welten) erzählt die Geschichte von Papa Ray, der seine zwei Kinder (und sich selbst) vor der Invasion riesiger Außerirdischer retten will. Ray wird von Langweiler Tom Cruise verkörpert, aber das hat kaum gestört, denn was auf der Leinwand passiert, ist viel zu groß und übermächtig, als dass es von den üblichen zwei Gesichtsausdrücken von Herrn Cruise ruiniert hätte werden können. Selbst Kreischkind Dakota Fanning konnte ich einfach ignorieren und mich dafür auf eine wunderbar straighte und perfekt getimte Story einlassen.

Die Bilder, die Spielberg entwirft, sind schlicht überwältigend – selbst auf meinem winzigen Fernseher. War of the Worlds ist der erste Science-Fiction-Film, bei dem ich wirklich alle Hoffnung auf die Rettung der Menschheit aufgegeben hatte (nein, offensichtlich kannte ich die H. G. Wells-Story nicht): Die Außerirdischen sind viel zu perfekt und die Menschheit (meist) viel zu panisch, um gerettet zu werden. Das ist eigentlich auch schon die ganze Geschichte des Films: Wir sehen Cruise und Fanning zwei Stunden dabei zu, wie sie vor den Aliens flüchten, mal allein, mal in Begleitung. Aber was für zwei Stunden das waren! Die Bilder gönnen uns kaum einen Lichtblick – im wahrsten Sinne des Wortes. Alles ist grau und düster, die einzige Farbe entspringt den Aliens, die die ganze Welt mit rotem Gewächs überziehen. Der Soundtrack hält sich bemerkenswert zurück; wenige punktuell gesetzte dramatische Untermalung verstärkt das Gefühl der Angst, das Gefühl, das plötzlich nichts mehr so ist wie noch heute morgen.

Ich persönlich hätte nicht gedacht, dass es einem Film auf so simple Weise gelingt, mich dermaßen in seinen Bann zu ziehen: mit einer ganz schlichten Geschichte, die aber unglaublich erschreckend bebildert wird. Ein paar Szenen haben mich allerdings ein bisschen genervt: die Fotowände mit den Bildern der Vermissten und der mit Staub bedeckte Cruise, nachdem das erste außerirdische Wesen aufgetaucht ist und ein halbes Stadtviertel in Schutt und Asche gelegt hat. Die Szenen hatten für mich einen etwas zu großen Zeigefinger in Richtung 9/11. Sonst aber fühlt sich War of the Worlds sehr zeitlos an – und gleichzeitig fast liebevoll altmodisch. Natürlich sind die Special Effects vom Feinsten, aber sie werden eben nicht so brachial eingesetzt wie in den späteren Alien-Filmen oder so holzhammerlustig wie in Independence Day. Nein, die Effekte fielen mir nicht als Effekte auf, sondern waren schlicht Teil der Story. War of the Worlds ist klassisches Kino: aufregend, packend, menschlich (ein kleines bisschen zu sehr, aber noch erträglich) und mit Bildern ausgestattet, die ich noch nie gesehen habe. 99 von 100 Punkten. Gib mir mehr.

Normalerweise bin ich das leichteste Opfer für Weihnachtsgeschichten, das es gibt. Ich heule auch im Hochsommer zu It’s a Wonderful Life, Weihnachtslieder bringen mich immer in rührselige Laune, und zur richtigen Jahreszeit genügen die üblichen Filmzutaten „Schnee, Weihnachtsmann, Kinderaugen“, und ich bin dem Film heillos verfallen. Daher dachte ich, dass The Polar Express (Der Polarexpress) leichtes Spiel mit mir haben würde. Hatte er aber nicht.

Das Dumme an dem Film ist: Er ist kein realer Film (kein Problem), auch kein Zeichentrickfilm (auch kein Problem), sondern computeranimimiert – was normalerweise erst recht kein Problem ist, wie wir seit jedem Pixar-Film wissen. Nein, das Dumme ist, dass hier eine fürchterlich schnuffige Geschichte erzählt werden soll und dafür die gefühlloseste aller Umsetzungen gewählt wurde. Die leuchtenden Kinderaugen sehen eben nicht wie leuchtende Kinderaugen aus, sondern wie Pixel in Augenform. Die wirbelnden Schneeflocken, die den Polarexpress auf seiner Reise zum Nordpol begleiten, wirken wie punktgenau berechnet, und sämtliche Kinder sehen aus wie der ehemalige Junge von der Kinderschokolade: gruselig.

Die Story des kleinen Jungen, der nicht mehr an den Weihnachtsmann glaubt und vom Polarexpress abgeholt wird, um ihn von Gegenteil zu überzeugen, habe ich knappe 30 Minuten durchgehalten. Dann war mir das virtuelle Weihnachstmärchen einfach zu unangenehm. Ich konnte und wollte den Pixelfratzen nicht mehr zusehen, zu seltsam war ihre Umsetzung. Ich hätte mir reale Schauspieler für die bestimmt herzerwärmende Geschichte vom Polarexpress gewünscht; dann hätte sich der Film vielleicht nicht ganz so wie 3 Nüsse für Aschenputtel im Zombieland angefühlt.

Ziemlich danebengegangene … Komödie? Danebengegangener Liebesfilm? Danebengegangenes Roadmovie? Keine Ahnung. Auf jeden Fall danebengegangen. Barfuss beginnt in einer Klinik, in der sich Klischeeirre mit Klischeeärzten abfinden. Til Schweiger bringt als vom Arbeitsamt geschickter Putzteufel Nick mal eben alles durcheinander, die schöne Kranke Leila (Johanna Wokalek) verliebt sich in ihn, er rettet sie vor dem Selbstmord, sie flieht aus der sepiagetönten Klinik in seine sepiagetönte Souterrainwohnung, und im Folgenden entfaltet sich ein nerviges Gewurschtel, das romantisch und verzaubert sein soll, aber dabei nur eine Aneinanderreihung von schlechten Witzen und kindischem Gequatsche ist.

Schon die ersten Eindrücke von Leila haben mich gequält aufseufzen lassen: die ewig barfuß laufende Kindfrau im weißen Kleidchen, die glatten Haare stets schützend vor den großen, blauen Augen hängend, das kleine Köfferchen, das sie mit sich trägt, und im Hintergrund entweder zarte Pianoklänge oder Dido, die „Don’t leave“ singt. Uah. Die Reise, auf die sich die beiden warum auch immer gemeinsam begeben, steckt voller Situationen, die schwer zu ertragen sind: Wenn Leila zum Beispiel für eine Prostituierte gehalten wird und die Aufforderung zum Blasen so versteht, als solle sie in der Gegend rumpusten, ist das nicht lustig, sondern fürchterlich. Die Cameos von unter anderem Axel Stein, Jürgen Vogel, Mark Keller, Markus Maria Profittlich und Armin Rohde haben keinen Spaß gemacht („Ach, guck mal, das ist doch …“), sondern haben dem Film endgültig den Rest gegeben, weil ich dadurch den Eindruck gewonnen habe, dass die Szenen, in denen die bekannten Gesichter vorkamen, nur durch diese gerettet werden sollten. Was selten geklappt hat. Ich habe Barfuss 55 Minuten lang durchgehalten, aber als auf dem sepiagetönten Rummelplatz so verdammt romantisch Karussell bei Nacht gefahren wurde und dazu Hallelujah von Jeff Buckley erklang, hat’s gereicht. Weg damit.

(Und weil der Filmtitel auf dem Plakat und der DVD und überhaupt ÜBERALL falsch geschrieben wird, gibt’s noch nen Punkt Abzug.)

Politthriller, der eher politisch als ein Thriller ist. Genauer gesagt, ist The Statement alles andere als spannend. Michael Caine spielt Pierre Brossard, der im 2. Weltkrieg mit den Nazis kollaboriert hat und nun, 50 Jahre später, von einer angeblich jüdischen Organisation gejagt wird, die ihn wegen seiner Kriegsverbrechen exekutieren will. Er erschießt einen seiner Killer und ist fortan auf der Flucht – meist verstecken ihn katholische Priester in diversen Klöstern und Abteien. Außerdem sind ihm eine Richterin und ein Armeeangehöriger (Tilda Swinton und Jeremy Northam) auf den Fersen.

Der Film versucht, die Verstrickungen der Kirche und diverser katholischen Geheimbünde im Vichy-Regime und nach dem Krieg anklingen zu lassen, kann sich aber nicht entscheiden, wie kritisch er sein möchte. Auch die Verwicklungen der politischen Führung in Frankreich, die Kriegsverbrecher gedeckt oder begnadigt hat, werden nur angedeutet. Deswegen verliert sich jede Botschaft, die The Statement haben soll, in den banalen Verfolgungsjagden zwischen Caine und seinen Gegnern, die zu allem Überfluss auch noch so dermaßen zäh inszeniert sind, dass man sich wirklich zusammenreißen muss, um nicht vorzuspulen. Was den Film allerdings rettet, sind seine überzeugenden Darsteller, allen voran Michael Caine, der es schafft, dass wir ihn einerseits für seine Taten verabscheuen und ihn gleichzeitig faszinierend finden in seinem Glauben, seiner Unbeirrbarkeit und seinen körperlichen Schwächen, die aus ihm alles andere als den typischen Helden/Schurken machen.

Schnuffelfilm für verregnete Sonntage. Amanda Peet und Ashton Kutcher lernen sich bei einem Quickie auf der Flugzeugtoilette kennen, und es dauert sieben Jahre und 107 Filmminuten, bis sie sich endlich eingestehen, füreinander bestimmt zu sein. Klingt erstmal wie Harry und Sally für Arme, fühlt sich in der zweiten Filmhälfte auch so an, aber manchmal blitzen eben doch ein paar Dialoge durch, die Spaß machen, und es gibt Szenen, bei denen ich laut losgelacht habe, zum Beispiel die im japanischen Restaurant, die albernster, wortloser Slapstick ist. Nicht genug, um A Lot Like Love (So was wie Liebe) einen Daumen nach oben zu geben, aber genug, um den Film bis zu Ende zu schauen. Was auch daran liegen könnte, dass ich Frau Peet einfach extrem entzückend finde. Ich würde sie auch heiraten, wenn sie immer so gucken würde wie in der Szene, wo sie aus dem üblichen Männerfrust heraus einen zu tiefen Schluck Weißwein nimmt und aussieht, als müsste sie gleich kotzen.