Die Kapitel zu den Jahren 1938 und 1939 korrigiert und das Abbildungsverzeichnis dementsprechend aufgefüllt. Die Menge an Gemälden wird mir allmählich unheimlich, aber da muss ich jetzt erstmal durch. Und dann erledige ich zeitgleich mit dem dritten Korrekturgang der Diss den ersten dieses Verzeichnisses, in dem ich mich dann endgültig entscheide, was ich abbilde und was nicht. Ich ringe immer noch mit der Idee, im Juni abgeben zu können, aber ich ahne, dass das nichts wird. Auch weil ich dazu vermutlich einen gültigen Personalausweis brauche, der im April abgelaufen ist, aber momentan reizt mich wirklich überhaupt nichts daran, mich in die kleinen, ungelüfteten Warteräume des Einwohnermeldeamts zu begeben, in denen immer zu viele Menschen warten.

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Viel Tee getrunken. Reste gegessen: eine aufgetaute Zitronenschnecke, die halbe gefüllte Paprika von vorgestern, eine Riesenschüssel Salat dazu.

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Vor der Arbeit Saturday Night Live vom Samstag nachgeholt, dessen Akteur*innen darauf hoffen, dass das die letzte Ausgabe „from home“ gewesen ist. Ich drücke uns allen die Daumen, dass es im September, wenn die neuen Staffeln in den USA turnusgemäß anlaufen sollten, alle wieder gemeinsam arbeiten können. Gestern twitterte jemand, dass wir bitte aufhören sollten, Panik zu verbreiten (die ich durchaus in mir spüre), denn wir hätten genauso wenig Ahnung wie die ganzen Leute, die jetzt eng umschlungen draußen rumlaufen und über die wir uns aufregen. Es kann auch alles gut ausgehen. Ich möchte hoffen. Dieser Artikel hat mir allerdings wenig Hoffnung machen, mir aber immerhin die Angst vor Bibliotheken und Archiven etwas nehmen können, denn in denen sitzt man zwar in Räumen ohne große Lüftung zusammen, aber es halten alle die Klappe (heißt: keiner sprüht Viren in der Gegend rum).

Und SNL hat mir einen Satz mitgegeben, der mich den ganzen Tag lang erfreuen konnte. Es ging um die Vorwürfe von Tara Reade an Joe Biden: „This is a really good argument for a female president. You’ll never hear about Angela Merkel just grabbing some dude’s crotch. And if she did it would be with consent at a BDSM club in Düsseldorf.“

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Nach der Arbeit die letzte Staffel Community im Schnelldurchlauf erledigt. Die war schlicht fürchterlich, und es ist wirklich herzzerreißend zu sehen, was aus den ersten drei genialen Staffeln schlussendlich wurde. Wir hätten alle mit Troy das sinkende Schiff verlassen sollen.

Aber immerhin gab es gute Musik in der letzten Folge, wenn man da auch den Text und das Video ignorieren sollte. Erstaunlich, dass noch Songs geschrieben werden, in denen der stoisch-schweigsame Männe sich aufmacht, um die Welt zu entdecken und dafür vom armen Mädel Abschied nehmen muss. Good riddance, Pappnase.

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Den Abend damit gerettet, zwei weitere Folgen von The Last Dance zu gucken und erstaunt den spontanen Berufswunsch der Sportdokumentarfilmerin in mir entdeckt. Der Trailer gibt in seiner üblichen Vorschauhektik nicht das gute Tempo der Serie wieder. Ich verstehe 20 Jahre zu spät die Großartigkeit von Michael Jordan. Aber immerhin.

Morgens vom Regen aufgewacht. Ewig lange geschlafen, so dass ich meine Balkonpflanzen noch nicht hatte gießen können. Das übernahm dann der Regen. Perfekte Arbeitsteilung.

Mir selbst erneut auf die Schulter geklopft, damals beim Einzug das Bett nicht an die dafür vorgesehene Wand geschoben zu haben, sondern an die gegenüberliegende. Denn so sieht man vom Bett aus immer ins Grüne. Solange draußen irgendwas grün ist.

Ein Päckchen Tee aka ein Kilo aus der Packstation geholt. Meine geliebte Droge ist wieder im Haus.

Gleich die erste Kanne gekocht und mit ihr erfolgreich am Schreibtisch die Jahre 1936 und 1937 korrigiert. 1936 wird mich noch einige Stunden im ZI kosten, aber da kann ich ja jetzt wieder hin.

Ein bisschen gekocht und das Ergebnis gerne verspeist.

Abends kam F. vorbei, wir saßen zum ersten Mal in diesem Jahr gemeinsam auf dem Balkon, die Lichterkette leuchtete, und nach ungefähr neun Wochen schliefen wir erstmals wieder gemeinsam ein.

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Merksatz von Sue Reindke: „Whoever brings you the most peace, should get the most of your time.“

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Roy Horn, Who Dazzled Audiences as Half of Siegfried & Roy, Dies at 75

Die Entstehungsgeschichte des Duos war mir nicht bekannt. Und wie erfolgreich die Herren waren, auch nicht.

„Roy Uwe Ludwig Horn was born on Oct. 3, 1944, in Nordenham, Germany, near Bremen. Like Mr. Fischbacher, who was five years older and raised in Rosenheim, a village in Bavaria, Mr. Horn grew up in the turmoil of wartime and postwar Germany. While Mr. Fischbacher was drawn to magic, Mr. Horn was taken with animals, including his wolfdog Hexe, and a cheetah, Chico, at a zoo in Bremen where the boy took an after-school job feeding animals and cleaning cages.

It was a chance meeting in 1957, when both were working on a German cruise ship, that led to their partnership. Mr. Fischbacher, a steward, was entertaining passengers with magic tricks, and Mr. Horn, a cabin boy, caught his act.

“I told Siegfried if he could make rabbits come out of a hat, why couldn’t he make cheetahs appear?” Mr. Horn recalled. He said he smuggled Chico out of the zoo and aboard the ship in a laundry bag. The new trick, he said, was a hit with passengers.

They formed a partnership in 1959. By 1964, Mr. Horn and Mr. Fischbacher, still with Chico, were on the road, performing in cabarets and theaters in Germany and Switzerland. The results were mixed — Chico ate steak, the men potatoes — until Princess Grace of Monaco saw them at a 1966 charity benefit in Monte Carlo and gave them a rave notice.“

Morgens den wöchentlichen Einkauf erledigt. Dazu zuerst zum Karstadt geradelt, weil ich dort auf Tofu hoffen konnte, den mein Nebenan-Edeka immer nur in ungeraden Wochen in ungeraden Jahren und dann auch nur Dienstags hat. Beim Karstadt wollte ich auch Granny-Smith-Äpfel kaufen, die mein Nebenan-Edeka Sie wissen schon. Tofu war da, Großmütterchen Schmidt nicht. Dann halt Golden Delicious genommen, ich kann nach Wochen keine roten Äpfel mehr sehen und wollte endlich wieder grüne. (My brain works in mysterious ways.)

Danach zum Edeka geradelt, um die restlichen Einkäufe abzuarbeiten, die ich nicht so weit tragen wollte, auch nicht auf einem Gepäckträger. Gleich neben den Zitronen, die ich erwarb, lagen natürlich acht Millionen Granny-Smith-Äpfel. Ich verkniff mir einen Spontankauf, weil ich den schon im Zeitschriftenladen im Karstadt ausgereizt und mir die neue Vogue gegönnt hatte. Ewig nicht mehr gelesen, darauf hatte ich Lust. Nach der Lektüre weiß ich: Die Überschriften-Wortspiele sind auf ähnlich fürchterlichem Niveau wie in der Auto, Motor, Sport.

Schwer bepackt das Rad nach Hause geschoben (bei Klopapier am Lenker fahre ich nicht, sondern schiebe), alle Einkäufe verstaut, mir meinen Frühstücks-Flat-White gemacht und mich auf den Balkon gesetzt, so lange die blöde Sonne da noch nicht war. Ach ja, zum Einkaufen, also der fünfminütigen Radfahrt, so dick eingecremt wie für einen Acht-Stunden-Strand-Aufenthalt. So stelle ich mir jedenfalls lange Zeiten am Strand vor, ich habe das noch nie gemacht. Spaziergänge im November am Meer, ja bitte. Rumliegen bei 30 Grad – niemals!

Ich warf spontan, denn der Edeka hatte Hefe, einen Teig für Zitronenschnecken zusammen, wo ich dusseligerweise die Menge von Trocken- zu Frischhefe nicht wirklich überdacht hatte. Ein Tütchen, ein Würfel, wo ist der Unterschied? Da ist er:

Schon nach dem ersten Aufgehen des Teigs musste ich feststellen, dass er über die Teigschüssel hinausgeklettert war bzw. mein abdeckendes Handtuch nach oben gewölbt hatte. Auf die Idee, daraus zu lernen und vielleicht den Teig in zwei Portionen zu teilen und zweimal zu backen, kam ich natürlich nicht. Dementsprechende Monster produzierte dann auch die Backform, unter der ich im Ofen noch ein Blech einschieben musste, ehe noch mehr Teig auf den Ofenboden platschte. Meine Gefrierfächer sind jetzt bis zum Bersten gefüllt, aber ich hatte immerhin einen sehr schmackhaften Late Lunch.

Während der Teig ruhte oder im Ofen zu Gebäck wurde, arbeitete ich weiter am Kapitel zu 1936, das mir ausnehmend gut gefällt. Muss ich zwischendurch ja auch mal loswerden. So sehr ich noch mit einigen Kapitelabschnitten hadere, in denen meine Diss eventuell ein bisschen in eine Aufzählung von Ausstellungen und Werken abrutscht, was aber meiner Meinung nach sein muss beim ersten und vermutlich letzten Buch über diesen Herrn, so sehr mag ich die Kapitel zu 1934 und 1936, wo ich mich mit den großen Ausstellungen zur Autobahn beschäftige. Die lesen sich auch atmosphärisch dichter, weil ich schlicht mehr Archivgut zur Verfügung hatte, aus dem ich eine Erzählung basteln konnte.

Ich bin trotzdem nicht mit 1936 fertiggeworden. Schaffe ich hoffentlich heute.

Abends wäre eigentlich Date Night mit Herrn F. gewesen, aber die fiel aus Gründen leider aus. Ich tröstete mich mit den ersten beiden Folgen von The Last Dance, über dessen hymnische Besprechungen ich zwar schon gestolpert war, aber mich interessiert Basketball halt so null. F. hatte sich dafür sogar einen Probemonat Netflix gegönnt, obwohl ich ihm – natürlich – meinen Zugang angeboten hatte. (Muss ich da irgendwas reinlesen, Dr. Sommer?) Vorgestern schwärmte er mir wieder davon vor, und so knickte ich ein – und blieb natürlich hängen. Wie ich schon bei der Lektüre von Gentlemen, wir leben am Abgrund feststellen durfte: Bereite mir irgendwas gut auf, dann interessiert mich auch alles.

Sehr unkonzentriert gearbeitet, nicht mal mit 1936 fertiggeworden, wobei das auch das dickste Kapitel ist und jetzt so langsam die ganzen Autobahngemälde kommen. Trotzdem erfreulich wenige Korrekturen gemacht, es ist inzwischen mehr ein kritisches Überprüfen von jedem Satz, jedem Absatz und jedem Unterkapitel und dem Check, ob auch alle Erkenntnisse in den drei Zwischenfaziten erwähnt werden oder wenn nicht, warum nicht. Wenn es nicht wichtig genug für das Fazit ist, kann ich dann vorne kürzen? Und so weiter. Der Textbrocken bleibt ein Textbrocken und ich weiß überhaupt nicht mehr, wie ich jemals so viel schreiben konnte, obwohl ich das Ding ja erst vor zwei Wochen vorerst beendet hatte. Mein Reste-Dokument, also das, in das ich alle gekürzten Dinge reinwerfe, ist inzwischen 39 Seiten lang.

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Dann wollte ich eine Mail an ein städtisches Archiv schicken und musste mich kurz über die blöden Kontaktformulare auf der Website aufregen, weil ich persönlich lieber mit dem eigenen Mailprogramm arbeite – auch weil ich Mails gerne in bestimmte Ordner lege, um sie wiederzufinden bzw. einen Überblick zu haben, wen ich denn jetzt schon mit wilden Fragen belästigt habe. Eigentlich hatte ich mir vorgenommen, gefühlt zum hundertsten Mal, nicht mehr auf Twitter rumzumeckern, sondern dort nur noch nette Dinge zu schreiben, aber natürlich meckerte ich auf Twitter. Und bekam dafür sehr schlaue Antworten, warum Website-Formulare durchaus Vorteile haben. Sogar die angemeckerte Stadt meldete sich, obwohl ich den betreffenden Nachfolgetweet nach ungefähr einer Minute wieder gelöscht hatte. Nach den Antworten streute ich brav Asche auf mein meckerndes Haupt und nehme mir zum gefühlten einhundertersten Mal vor, nicht mehr auf Twitter zu meckern.

Alle erschöpft. pic.twitter.com/eilvEjsZTX

— Boris Rosenkranz (@der_rosenkranz) May 7, 2020

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Gestern hätten F. und ich einen Tisch im Werneckhof gehabt, weil es dort vor einem Jahr so nett gewesen war, aber das Restaurant ist natürlich noch geschlossen. Der dortige Koch hatte sich vor ein paar Wochen aber einen lustigen Imbiss überlegt, mit dem er sich und sein Personal beschäftigen kann, und so schmachteten F. und ich schon länger auf Fried Chicken aus einem Schwabinger Hinterhof. Gestern schien mir ein guter Tag zu sein, um endlich mal eine Portion für uns zu holen. Ich musste eh in die Stabi, also setzte ich mich auf mein Fahrrad, brachte zwei Bücher weg und holte zwei neue. Inzwischen sitzt vorne am Eingang jemand mit Klickzähler, dann noch jemand an der Ausleihe und einer an der Rückgabe. Alles ist mit Absperrbändern und Hinweisschildern versehen und es fühlt sich immer noch creepy an, vermutlich weil es so irre leer ist. Ich halte die Maßnahmen immer noch für sinnvoll und trug auch gestern meinen Mundschutz; nicht nur im Gebäude und beim Imbiss, sondern, ein bisschen aus Faulheit, ein bisschen aus Angst, gleich ab der eigenen Haustür. Bei diesen Temperaturen beschlägt die Brille auch nicht mehr und ich kann okay atmen.

Beim Imbiss hatte ich mich auf etwas längere Wartezeit eingestellt, auch weil gerade vorgestern das ZDF berichtet hatte, wie Nakamura in seinen Insta-Storys verriet, aber 16.30 Uhr war anscheinend eine perfekte Zeit: Der Mittagspausenrush war durch, der Abendessenrush noch nicht da, und so stand kein einziges Menschlein vor mir. Familybox geordert, auf dem Gepäckträger verstaut und zu F. geradelt.

Der Autoverkehr in München scheint wieder beim Stand vor den Ausgangsbeschränkungen angekommen zu sein, die herrliche Zeit, in der man angstfrei radeln konnte, ist vorbei. Alles war voll, alle waren genervt, aber ich hatte immerhin Fried Chicken, das ich genussvoll mit F. auf dessen Balkon verspeiste. Das wurde natürlich auf Insta gepostet – und Nakamura kommentierte, woraufhin ich ein einziges Herzchenaugen-Emoji wurde, ich Huhn.

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Die ungefähr 30 Minuten Radfahrt bei 20 Grad, von denen ich zehn noch mit Jacke bestritt, sorgten dann auch unfassbarerweise für den ersten Sonnenbrand des Jahres. Ich weiß ja, dass meine Haut Sonne doof findet, aber nach sechs Wochen zuhause mit Ausnahme des kurzen wöchentlichen Einkaufstrips hat sie anscheinend völlig verlernt, mit diesem Feuerball umzugehen. Ich tippe diese Zeilen mit Wund- und Heilsalbe auf Armen und Nacken und freue mich im Nachhinein über den Mundschutz, denn meine Wangen, sonst auch gerne feuerrot, sind top und schmerzfrei.

Was die Überschrift sagt. Wieso dauert das denn immer noch so laaaange? Mpf.

Aber: Die staatlichen Archive öffnen auch so langsam ihre Türchen wieder. Ab nächste Woche kann man mit Voranmeldung (also wie früher) vorbeikommen, man kriegt nur keine Bleistifte mehr von der Aufsicht und die bestellten Akten liegen schon am Platz. Ist mir recht. Wenn jetzt noch das Archiv des Deutschen Museums … pretty please? Habe Mundschutz, bin vorsichtig.

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Zum Mittagessen Pseudo-Spaghetti-Carbonara, weil noch Schinken im Kühlschrank lag, der wegmusste. Vergessen zu fotografieren. Ärgerlich, Carbonara geht bei Insta immer.

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Abends ein Angebot für Werbetexte per Mail verschickt und zwei Sekunden nach „Senden“ panisch gecheckt, ob ich auch brav „Euro“ statt „Reichsmark“ geschrieben habe. Verdammtes Korrekturlesen.

Was die Überschrift sagt. Wobei ich kaum noch korrigieren muss, ich werfe nur Zeug raus oder in die Fußnoten. Außerdem entschlacke ich den Text, indem ich die ganzen Bildangaben auch in die Fußnoten verlagere. Ich freue mich jetzt schon darauf, diesen Absatz, der im Kapitel zu 1942 steht, zu entzerren:

„Protzen zeigte in der Ausstellung insgesamt 16 Ölgemälde aus seiner 1941 angefertigten Reihe „Deutscher Osten“: Ordensburg Golau (Gohlau/Gollub I, 1941, WV 390, 82 x 130 cm, Katalogpreis 2200 RM), Gollub (1941, WV 391, 82 x 130 cm, 2200 RM), Fischersiedlung bei Kulm (1941, WV 392, 82 x 130 cm, 2800 RM), Siedlung und Arbeitsdienst Kulm (1941, WV 393, 68 x 95 cm, 1200 RM), Kulm (1941, WV 394, 68 x 105 cm, 1500 RM), An der Drewenz (1941, WV 395, 80 x 110 cm, 1500 RM), In der Weichselniederung bei Kulm (1941, WV 396, 82 x 130 cm, 2200 RM), Weichsel bei Graudenz (1941, WV 398, 100 x 169 cm, 3500 RM), Danzig (1941, WV 402, 140 x 204 cm, 7000 RM), Krantor Danzig (1941, WV 403, 100 x 165 cm, 4000 RM), Danzig, am Fischmarkt (1941, WV 404, 140 x 204 cm, 6000 RM), Marienburg (1941, WV 405, 120 x 200 cm, 4000 RM), Marienwerder (1941, WV 406, 100 x 165 cm, 3000 RM), Marienburg im Winter (1942, WV 407, 100 x 165 cm, 3000 RM), Weichselniederung bei Graudenz (vermutlich Weichselniederung, 1941, WV 397, 82 x 130 cm, 2200 RM) sowie Kulm Marktplatz (1942, WV 408, 100 x 165 cm, 4000 RM), das im Katalog abgebildet wurde.“

Beim Schreiben war es einfacher, alles hintereinander wegzutippen, aber beim Lesen wird man irre. Die Bildtitel sind im Dokument kursiv, aber dafür bin ich im Blog zu faul.

Ansonsten bastelte ich am Abbildungsverzeichnis, jetzt, wo ich mich nicht mehr so stark auf den Text konzentrieren muss und bin jetzt schon bei 40 Abbildungen. Slow Clap.

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Lustige Mailverkehre mit verschiedenen Bibliotheken gehabt, was Kopien von Ausstellungskatalogen angeht, die ich gerade als Fernleihe nicht bekommen kann wegen geschlossener Lesesäle. Gestern fragte ich in der Stabi Berlin nach einem Katalog, den ich mir Anfang März als Fernleihe hatte kommen lassen. Die UB München hatte mir am 17. März mitgeteilt, dass sie den Katalog wieder hätten zurückschicken müssen wegen Corona usw. Ich dachte also, der Katalog ist längst wieder in Berlin und fragte vor Ort nach. Dort sagte man mir lustigerweise, nee, der Katalog ist in München – ist das vielleicht sogar Ihre eigene Fernleihe? Ich also Mail an die UB mit Schilderung des Sachverhalts. Heute morgen Mail der UB: Katalog ist längst wieder in Berlin. Eventuell hat Corona jetzt eines der letzten Exemplare dieses Katalogs auf dem Gewissen, denn anscheinend weiß gerade niemand, wo er ist.

Immerhin ist er noch an zwei Standorten in Salzburg zu finden, frag ich halt da nach.

Eigentlich sollte er laut KVK sogar im ZI sein, aber da ist er nicht. Mein Bällebad ist seit heute wieder geöffnet, nur mit einem Drittel der Kapazität, aber immerhin. Und: Man kann nicht mehr durchgehend ab morgens im Lesesaal sitzen, es gibt zwischen 13 und 14 Uhr eine Zwangspause, in der irgendwas desinfiziert wird, und danach kommt man, wenn man vormittags da war, nicht mehr rein. Ich so: „NOOOOO!“ F. so: „Kriegste wenigstens mal ne zeitige Mittagspause.“

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Mittags- aka Nachmittagsessen, WEIL ICH UM 13 UHR HALT NOCH KEINE PAUSE MACHEN WILL: Halloumi, Brokkoli und ne Runde Radieschen, die ich kurzerhand in ein Honigdressing warf, weil ich keine Lust auf diese ziepige Schärfe hatte. Abends hocherfreut festgestellt, dass der im Balkonkasten ausgesäte Salat zartgrün durch die Erde lugt. Und auch im Eierkarton auf dem Fensterbrett schaut eine einzige ausgesäte Tomate in Richtung Himmel. Wenn das hier alles wieder ohne Desinfektion und Mundschutz funktioniert, bin auch ich als Kinderlose wieder in den 1950er-Jahren angekommen mit meinem Sauerteig, meinem Minigärtchen und meinen Handarbeiten.

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Das war’s. Sehr ruhiger, emsiger, schöner Tag. Bis auf den Ausstellungskatalog. (Vorletzte Hoffnung Uni Wuppertal. Ich zähle auf euch! Sonst: Servus, Salzburg, ihr Racker!)

Da konditioniert man sich wochenlang auf Datenbanken und PDFs und dann liegen da plötzlich wieder Bücher vor einem. Aus einer Bibliothek! Ich wusste gar nicht mehr, wie man mit denen umgehen soll.

Aber hey, ich fand mich doch recht schnell in dieses Medium hinein und ergänzte weiter lustig Dinge in der Diss, hauptsächlich in den Abschnitten, wo es um die Arbeiten von Protzen für das Deutsche Museum geht. Das Archiv ist leider immer noch geschlossen und auf der Website ist auch noch kein angepeilter Öffnungstermin zu erkennen. Aber auch durch Bücher – und ein paar Scans, die ich laut Dateiname im Januar 2018 vom Bestandskatalog des Deutschen Museums gemacht hatte – konnte ich ein bisschen was anlegen. Was mir allerdings erst gestern auffiel und mich seitdem wahnsinnig macht: Eins meiner liebsten Bilder des Herrn, über den ich eigentlich promovieren wollte, war eine Auftragsarbeit für das Deutsche Museum. Wusste ich nicht. Hätte ich wissen können. Hatte ich sogar schon mal im Original gesehen. Danke, Schirn.

Carl Grossberg: Der gelbe Kessel, 1933, Öl auf Holz, 94 x 74 cm, Von der Heydt-Museum Wuppertal.

(Quelle: WikiCommons. Das Bild ist in den USA bereits gemeinfrei, hier vermutlich nicht, mir gerade wurst. Bin immer noch auf die Erben stinkig.)

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Am frühen Abend einen Doppelregenbogen gesehen, brav instagrammt und dabei gemerkt, dass gerade meine komplette Münchner Timeline Doppelregenbögen instagrammte. Like.

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Abendbrot vom feinsten, dieses Mal nicht TK, aber mit Basilikum vom Balkon. #Was_schön_war

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Will the Food Habits of Scallion Nation Outlast Quarantine?

Schöner Artikel über Dinge, die wir in seltsamen Zeiten tun. Im Artikel versteckt ist ein Twitter-Thread der Autorin, die ihre Leser*innen fragte, welche Angewohnheiten sie von Eltern und Großeltern übernommen hätten, mit denen man Geld sparen könnte. Interessante Antworten.

Ich bin in einem Haushalt groß geworden, in dem ich Kleidung meiner älteren Cousine auftrug und sie dann an meine jüngere Schwester weiterreichte. Bei uns wurde das Silberpapier von Schokoladentafeln aufgehoben, weil man damit noch Butterbrote einwickeln konnte, auf Briefumschlägen wurden Notizen gemacht, mein Vater schleppte altes Geschäftspapier – zum Beispiel mit veralteten Adressen oder Briefköpfen – kistenweise nach Hause, auf dem ich dann rummalte. Das Papier ist bis heute nicht aufgebraucht. Meine Mutter reicht mir heute noch Leinenhandtücher weiter, die sie aus Bettlaken meiner Großeltern genäht hat; es gibt keine besseren Geschirrtücher, ich habe in meinem ganzen Leben einmal Geschirrtücher gekauft, weil ich mal welche in bunt oder mit Mustern haben wollte, es aber danach gelassen, denn, wie erwähnt, es gibt keine besseren, fusselfreieren, schnelltrocknenden Geschirrtücher als diese. Gefrierbeutel wurden selbstverständlich ausgewaschen und mehrfach verwendet, und so herrliche Plastikbecher wie die Mövenpick-Eispackungen ersparten Tupperware. Ich habe es nach meinem Auszug von zuhause als absoluten Luxus empfunden, mir Tupperware (no name) zu kaufen, um endlich keine alten Eiscontainer mehr benutzen zu müssen, fange jetzt aber auch an, diese aufzuheben. Und seit bei mir das Geld nicht mehr ganz so locker ist, wasche ich Gefrierbeutel aus und benutze Backpapier mehrfach, solange es nicht völlig durchgefettet ist. Nahrungsmittel mit abgelaufenem Datum haben mich noch nie erschreckt, und ja, auch auf meinem Fensterbrett wachsen gerade Frühlingszwiebeln.

„Recently, the writer Jenny G. Zhang called the trend of growing scallions in jars “Victory Sills.” A perfect name, and a nod to the food gardens people were first encouraged to grow as their civic duty during World War I.

But liberty or victory gardens, fueled by wartime scarcity, were a relatively short-lived movement (though provision gardening has made a comeback recently). As soon as many Americans realized that gardens weren’t totally necessary, that all the extra work of maintaining them year round was, well, work, millions of gardens were abandoned.

The end of self-isolation could mean a return to all the conveniences of a pre-pandemic food era, to an unstable, fragile food system. But for those who live through the pandemic, it could also shape a collective response, and all of these small habits could add up to a meaningful shift that changes our food culture.“

Das Motto war: ausruhen. Nichts erledigen, nichts müssen, nichts machen. Nichts gebacken, nichts gekocht, die gute TK-Pizza genossen, den Tee kalt werden gelassen, die Diss ignoriert. Viel gelesen und viel nachgedacht über Dinge, die ich hier im Blog nicht verhandele. Das war nötig und das hat sehr gut getan.

Einzige produktive Tätigkeit: einen weiteren Mundschutz produziert, dank eines Leserinnentipps mit nur zwei Nähten (man kann aber noch eine dritte setzen, was ich beim nächsten Mal vermutlich tun werde). Die einfach nachzubastelnde Videoanleitung steht hier, mein Exemplar sieht so aus und hat nicht mal eine halbe Stunde gedauert.

Haha, sehe gerade auf dem Bild, dass ich das eine Gummiband nochmal vernähen muss. Danke, Weblog. Ich hatte den Mundschutz gestern schon getragen und danach ausgekocht, anscheinend hat das schon gereicht, um meine rustikale Fertigung auf den Prüfstand zu stellen.

Donnerstag war Schreibtischtag, eher unkonzentriert, aber immerhin ist mir eine Sache fürs Abbildungsverzeichnis eingefallen, über die ich tagelang gegrübelt habe. Für den Rest des Lebens merken: vielleicht einfach mal Dinge machen anstatt ewig Pro-und-Contra-Listen im Kopf aufstellen und paralysiert rumsitzen.

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Am Freitag habe ich dann Dinge gemacht.

Donnerstag holte ich nach einem kurzen Spaziergang zur Packstation die erste Stofflieferung meines Lebens für mich ab und packte sie zuhause sehr ehrfürchtig aus.

Nach dem Bewundern kam alles in die Waschmaschine und Freitag wurden die drei Stücke erstmal gebügelt. Ich hatte nach günstigen Stoffen geschaut, weil ich ahnte, dass die Mundschutze daraus keine Design- und Schönheitspreise gewinnen würden, aber ich mochte Muster und Farben natürlich, sonst hätte ich kein Geld dafür ausgegeben.

Der Akademikerinnenschreibtisch wurde hergerichtet, wie ein Foto aus der Hüfte für F. zeigt. Auf dem Rechner holte ich das vorgestrige Hauskonzert von Herrn Levit nach.

Omas Nähkiste hatte ich vor ein paar Tagen sortiert; was ich mit dem ganzen Stopfgarn anfange, weiß ich noch nicht, aber wenn die Pandemie mich irgendwas gelehrt hat, dann: erstmal aufheben. Außerdem habe ich Nähgarn in vielen Farben, ein paar Spulen (? wie nennt man die Papierröllchen, auf denen das Garn wohnt?) hatte ich selbst auch schon angeschafft für die wenigen Näharbeiten, die ich mir in der Vergangenheit zugetraut hatte, hier mal eine aufgerissene Naht am Lieblingsshirt, da ein Knopf an der Bluse locker.

Neben den Stoffen hatte ich bei einem anderen Laden ein bisschen Zubehör gekauft: Schneiderkreide, einen Nahtauftrenner und 200 Stecknadeln. Stoffschere und Bügelbrett sind vorhanden, eine Nähmaschine leider nicht. Bestellt hatte ich bei Butinette – die machen Bandenwerbung beim FC Augsburg und den Namen hatte ich mir gemerkt, weil er so albern klang und ich ihn deshalb googeln musste. Bandenwerbung wirkt, People!

Den gebügelten Stoff zurechtgelegt und dabei gemerkt, dass mein Schreibtisch kein Nähtisch ist, vielleicht nächstes Mal doch in der Küche arbeiten weil mehr Platz? Dann die Maskengröße abgemessen. Beim letzten Basteln hatte ich mir die Maße von 17 x 34 cm gemerkt, die passt mir gut. Außerdem zwei Ohrengummis mit je 20 cm Länge. Danke, Oma, dass du Gummiband aufgehoben hast. Meine Mutter erzählte neulich am Telefon, sie habe im Radio gehört, dass Gummiband knapp wird, weil gerade alle Mundschutze nähten. Noch ein Lerneffekt der Pandemie: Dieses Just-in-Time, also eine Produktion nach momentanem Bedarf, hat auch seine Tücken. Hey, generell hat der Kapitalismus Tücken, irre Erkenntnis.

Beim letzten Mal hatte ich einfach die Stofflage gefaltet und zusammengenäht, wobei ich außen nicht unbedingt hübsche Nähte produzierte. Noch ein Lerneffekt, ich lerne momentan ja dauernd: den Stoff auf die hässliche Seite drehen, dann zusammennähen, dann umdrehen – unsichtbare Nähte. Toll. Irgendeinen Denkfehler hatte ich beim Gummibandannähen gemacht, womit auch der Nahtauftrenner zum Einsatz kam (sehr vorausschauend eingekauft), aber mir fällt schon nicht mehr ein, was genau ich verdaddelt habe.

Mit meinen schicken und fies spitzen Stecknadeln, wundert mich, dass ich den Stoff nicht vollgeblutet habe, konnte ich auch eine Falte mehr anstecken als bei der letzten Produktion. Ich gab mir auch mehr Mühe beim Rand, aber mit dem bin ich immer noch unglücklich, weil er so fransig aussieht. Auf Insta kam der Tipp, die Ränder einzuschlagen, um sie zu versäumen, das teste ich mal. Ist das etwa die legendäre Nahtzugabe, von der ich schon so viel gehört habe? Oder ich nähe fies einen Stoffstreifen über den Rand, den ich natürlich auch erstmal säumen müsste. Mit Maschine in zehn Sekunden gemacht (glaube ich), aber per Hand dauert das halt.

Auch den Drahtbügel für die Nase nähte ich anders ein als beim letzten Mal, wo ich einfach um den Bügel rumgenäht hatte. Hier nähte ich unter ihm eine Naht, allerdings nicht über die ganze Breite; an den Seiten wird er eh von den Gummienden am Platz gehalten.

Das hat viel Freude gemacht, auch wenn ich alle zehn Minuten „Au!“ gesagt habe. Diese sehr neue Beschäftigung fühlt sich an wie meine ersten Kochversuche vor über zehn Jahren: Da fand ich es sehr hilfreich, jemanden mit mir am Herd und auf dem Markt zu haben, der mich an die Hand nimmt. Hier finde ich es gerade sehr spannend, Dinge selbst herauszufinden. Hey, falls jemand in München seine Nähmaschine zu einem pandemiegerechten Preis loswerden will und sie mir an die Haustür bringt (kein Auto zum Abholen), täte ich die mit Kusshand nehmen. Mail genügt. Ansonsten stümpere ich einfach weiter vor mich hin.

Nebenbei: Eine Bekannte von mir näht gerade Mundschutze und verkauft sie, falls noch jemand einen braucht. Das ist die Lebensgefährtin des Herrn, dessen Dauerkarte vom FCA ich besitze. Sag noch mal jemand, dass Fußball alberner Zeitvertreib ist. Ich bin trotzdem dagegen, dass die Bundesliga ihren Spielbetrieb wieder aufnimmt. Aber falls sie es trotz meines Unwillens tun, sitze ich natürlich beim Anstoß am Laptop, ist klar.

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Abends hatte ich ein Date mit F. Darüber breite ich den Mantel des Schweigens, aber das war sehr schön und wir waren etwas weniger viktorianisch als die beiden Male davor. Trotzdem getrennt geschlafen, weil wir beide gerade unruhige Nächte haben. Aber das hat mich sehr gefreut, dass wir uns beide getraut haben, dem anderen wieder näher zu kommen.

Zwei Longreads für den Feiertag.

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Pilgrimage

Susan Sontag traf als 14-Jährige ihren literarischen Helden Thomas Mann und ich möchte jeden Absatz rauskopieren, weil es um so viel mehr geht: um die Faszination des Lesens, um die Suche nach Gleichgesinnten und die Suche nach sich selbst.

„I considered telling him that I loved “The Magic Mountain” so much that I had read it twice, but that seemed silly. I also feared he might ask me about some book of his which I had not read, though so far he hadn’t asked a single question. “ ‘The Magic Mountain’ has meant so much to me,” I finally ventured, feeling that it was now or never.

“It sometimes happens,” he said, “that I am asked which I consider to be my greatest novel.”

“Oh,” I said.

“Yes,” said Merrill.

“I would say, and have so replied recently in interviews . . .” He paused. I held my breath. “ ‘The Magic Mountain.’ ” I exhaled.“

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Why the Coronavirus Is So Confusing

Der Untertitel schubst in die richtige Richtung: „A guide to making sense of a problem that is now too big for any one person to fully comprehend.“

„The coronavirus is not unlike the Y2K bug—a real but invisible risk. When a hurricane or an earthquake hits, the danger is evident, the risk self-explanatory, and the aftermath visible. It is obvious when to take shelter, and when it’s safe to come out. But viruses lie below the threshold of the senses. Neither peril nor safety is clear. Whenever I go outside for a brief (masked) walk, I reel from cognitive dissonance as I wander a world that has been irrevocably altered but that looks much the same. I can still read accounts of people less lucky—those who have lost, and those who have been lost. But I cannot read about the losses that never occurred, because they were averted. Prevention may be better than cure, but it is also less visceral.

The coronavirus not only co-opts our cells, but exploits our cognitive biases. Humans construct stories to wrangle meaning from uncertainty and purpose from chaos. We crave simple narratives, but the pandemic offers none.“

49 Tage durfte ich nicht in eine Bibliothek. So ganz darf ich immer noch nicht rein, die Lesesäle bleiben noch bis mindestens 4. Mai geschlossen, wenn ich gerade auf dem neuesten Informationsstand bin. Die Stabi denkt darüber nach, die kleineren Säle zu öffnen – also die, in die ich immer den Nazikram aus dem Giftschrank geliefert kriege. Und mein geliebtes ZI öffnet auch ab nächster Woche wieder seine Pforten, und ich bin schon sehr gespannt, wieviele Leute dann in mein Stamm-Lesesälchen dürfen, der sonst 36 bis 40 Leuten Platz bietet. In den anderen beiden, noch kleineren Sälen sitze ich nie, keine Ahnung, wieviele da reingehen.

Gestern besuchte ich immerhin zwei meiner Lieblinge, um ein Buch loszuwerden und einige neue mitzunehmen. Es regnete, was mir recht war, denn dann sind weniger Leute unterwegs. Mundschutz auf, Regenjacke an, Fahrrad aus dem Keller gezerrt und erstmal zur Packstation geradelt, an der ich eine Retoure loswerden wollte. Schon nach wenigen Metern merkte ich: Mein toller Serviettenmundschutz, den ich bisher immer mit fast unbeschlagener Brille und guter Durchlüftung getragen habe, ist bei Regen eher Waterboarding. Das Atmen fällt durch nasse Baumwolle sehr schwer, wer hätte es gedacht, und anscheinend geht dann auch meine Atemluft nicht mehr nach unten oder zur Seite, sondern fies nach oben – wobei das auch an den gestrigen, eher kühlen Temperaturen gelegen haben könnte. Ich radelte also mit beschlagener und regennasser Brille durch die Gegend und schnappte undamenhaft nach Luft. Das war alles eher unschön.

Aber: In Busse und Trams (*wimmer* MISS YOU *wimmer*) will ich gerade nicht. Außerdem hatte ich ja die schönsten Ziele der Welt vor Augen (neben dem Schokoladenladen in Wien und dem Bodensee), die Packstation hatte problemlos noch Platz für mich, ist ja auch was, also weiter. Bis zur Unibibliothek war ich nassgeregnet und konnte kaum noch was gucken, aber egal. BIBLIOTHEK!

Die Uni-Bib ist nie so richtig überlaufen. Der Abholbereich ist Selbstbedienung, das heißt, man geht in den, keine Ahnung, wenn’s hochkommt, 50 qm großen Raum, in dem 20 Regale stehen, holt sich seine Bücher, verbucht die selbst an einem Terminal und verschwindet wieder. Daher hätte ich gedacht, dass das alles so geblieben wäre, aber nein. Pfeile auf dem Boden, Schilder und Absperrbänder führen einen an der gesperrten Selbstbedienungsausgabe vorbei zu zwei Fenstern, einmal die Rückgabe, die eh ohne Menschen funktioniert und dann das Fenster zur Abholung. Dort sind auf dem Boden Markierungen geklebt zum Abstandhalten, man legt seinen Bibliotheksausweis auf ein Lesegerät, die Dame hinter der Scheibe bekommt dadurch mitgeteilt, was für einen im Regal liegt, holt es nach vorn und verbucht es. Mit mir standen noch fünf weitere Leute in der Schlange, alle mit Mundschutz (genau wie die Bibliothekarinnen), alle geduldig und freundlich.

Ich erhielt meine zwei Ausleihen – und einen Umschlag mit Kopien, der mir die Frage nach den 1,50 Euro Gebühren auf meinem Konto ersparte, die mich etwas erstaunt hatten. Für mich war am 9. oder 10. März eine Fernleihe angekommen, die ich aber warum auch immer damals nicht abgeholt hatte. Ich ahne, dass das an meiner Nicht-Liebe zum Unibib-Lesesaal lag, den mag ich überhaupt nicht. Ich weiß auch noch, dass ich in der Woche vor den Ausgangsbeschränkungen (bitte sagt nicht Lockdown, wir hatten keinen Lockdown und auch keine Ausgangssperre) schön im Archiv gesessen habe und vermutlich auch deshalb nicht in den doofen Lesesaal wollte, weil der halt trübe und langweilig ist und meine gute Laune ruiniert. 49 Tage lang sagte ich mir selber WÄRSTE MAL HINGEGANGEN, DU NUSS, dann hättest du jetzt deinen Ausstellungskatalog aus Berlin, aber nee, Frau Gröner war sich ja zu fein für das runtergerockte Ding. Der Katalog war immer noch in meinem Konto zu sehen, daher dachte ich, der liegt da jetzt ewig, bis die Lesesäle wieder öffnen, aber nein, viel besser: Da der Katalog nur aus 20 Seiten bestand, wurde er einfach kopiert, ich zahlte 1,50 Euro, die Berliner bekamen „Deutscher Bauer, deutsches Land“ (1938) wieder, ich erhielt Kopien und weiß nun, dass Protzen dort die Meisterwerke Frühling im Bayerischen Wald (1937, WV 326, Tempera, 82 x 130 cm) sowie Landschaft vor Tegernsee (vermutlich Vor Tegernsee, 1935, WV 291, Öl, 82 x 130 cm) gezeigt hat.

Außerdem in der UB erledigt: meine LMU Card auf Sommersemester gestellt. Seit dem vorletzten Semester haben wir keine labbrigen Papierausweise mehr, sondern eine schicke Plastikkarte, die man zu jedem Semesteranfang in ein seltsames Lese- und Druckgerät steckt, das alte Semester wird abgefräst und das neue draufgedruckt. Da momentan aber alle Unigebäude gesperrt sind, kommt man nicht an diese Geräte. Hätte ich mir ein Semesterticket gegönnt, wäre das aber in Ordnung gewesen, LMU und die Münchner Verkehrsbetriebe haben einen Deal gemacht, dass die alten Cards als gültig angesehen werden, wie mir eine Mail der Uni mitteilte. Es geht momentan so vieles nicht, aber dafür geht vieles andere, was ich bei unserem deutschen Ordnungswahn nie gedacht hätte. Jedenfalls hatte irgendjemand die gute Idee, eins der Geräte aus dem Nebentrakt zu holen, wo es sonst steht, und es in halbwegs okayer Entfernung zur Warteschlange der Bibliothek zu platzieren. Ich bin dann jetzt auch offiziell im letzten Semester.

Nach der UB fuhr ich zur Stabi. Auch dort sagten einem schon Schilder, dass nur Ausleihe und Buchrückgabe geöffnet hatten, Pfeile auf dem Boden wiesen Besuchern und Personal die unterschiedlichen Wege. Die Stabi hatte ich noch nie so leer erlebt, die ist eigentlich nie wirklich leer, jedenfalls nicht zu den Zeiten, in denen ich sie besuche. Um kurz vor Mitternacht war ich allerdings noch nie drin, aber ich ahne, dass sie selbst dann belebter ist. Das war schon fast ein bisschen spooky, an einem Wachmenschen mit Mundschutz vorbeizugehen, der einen weiterwinkte, falls man sich auf dem Weg von der Eingangstür geradeaus zu den Schließfächern verirren sollte. Aber nach dem Bericht der SZ (oben verlinkt) ahne ich, dass der Herr vielleicht ein bisschen mitzählt, damit sich nicht zu viele Leute gleichzeitig im Gebäude aufhalten.

Die Schließfächer waren fast alle geschlossen, ich überlegte, ob ich jetzt überhaupt Jacke und Rucksack abgeben müsste, vielleicht funktionierte auch hier die Ausleihe jetzt nicht mehr mit der Hilfe des Ausleihenden. Mehr aus Gewohnheit warf ich alles ins Schließfach, zückte meine 1-Euro-Münze aus der Hosentasche, schloss ab und ging mit einem Buch und meinem Portemonnaie, in dem sich mein Bibausweis befindet, in den großen Raum, in dem normalerweise vielstimmig rumgewimmelt wird. Hier guckten mir zwei Menschen mit Mundschutz, aber ohne Abstand zueinander dabei zu, wie ich alleine zum Rückgabeschalter ging, wo ein gelangweilter Herr mein Buch entgegennahm, ich glaube, nun hinter einer Plastikscheibe und nicht mehr ohne. Weiß ich aber gerade nicht. Ich tippe auf Plastik.

Danach ging ich durch das geöffnete Drehkreuz, das man nun nicht mehr antippen musste, in den Ausleihbereich. Hier sah ich ungefähr drei oder vier Menschlein, wo sonst gerne mal 25 rumlaufen und ihre Bücher suchen (wir waren alle mal Erstis). Auch ich musste ernsthaft wieder neu suchen und behaupte, die Stabi ändert dauern ihre Regalnummerierung. Die Dame, die meine zwei Bücher verbuchte, saß hinter Plastik und sie fasste auch meinen Ausweis nicht an, sondern las ihn nur per Handscanner ein und wartete, dass ich ihn mir wieder nahm. Auch das Drehkreuz zum Ausgang musste nun nicht mehr von ihr entsperrt werden, ich ging einfach so hinaus, wie üblich mit meinen Büchern im Arm, was sich fast wieder normal anfühlte.

Am Schließfach hörte ich meine Münze in den Rückgabeschacht fallen, was aber anders klang als sonst, und freute mich über ein 2-Euro-Stück, das da anscheinend vergessen wurde. Darauf habe ich acht Studiumsjahre gewartet! Sieben Nuggets in der Sechserbox bei McDonald’s hatte ich aber immer noch nicht. Könnte auch daran liegen, dass ich die schon sehr lange nicht mehr bestellt habe. (Habe jetzt Lust auf Chicken McNuggets.)

Für die Rückfahrt nahm ich den Mundschutz ab, das Atmen fiel wirklich schwer und ich sehe dann doch ganz gerne den Straßenverkehr, durch den ich radele. Der war gestern netterweise merklich geringer als sonst, und so radelte ich nass, aber sehr zufrieden wieder nach Hause. Dort erledigte ich das neuerdings übliche Desinfektionstänzchen – was fasst man an, was nicht, wie oft wäscht man sich die Hände, nachdem man wieder reingekommen ist – und kochte danach meinen Mundschutz aus. Daher kam ich etwas unsanfter wieder in der Realität an, die ich eben für ein knappes Stündchen hatte ausblenden können.

Meine erste Aktion nach dem Ende der Promotion, wenn mein Bibliotheksausweis nicht mehr gültig ist, wird sein, mir einen neuen zu holen. Dann zwar ohne LMU-Aufdruck UND SCHON WIEDER MIT EINER NEUEN REGALNUMMER, aber ich weiß gar nicht mehr, wie ich ohne Bibliotheken auskommen soll. Das hat gestern wirklich sehr gut getan.

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Es gibt viel zu tun

Katrin Schuster von der Stadtbibliothek München beschreibt die Herausforderungen gerade an digitale Möglichkeiten, die Bibliotheken besser meistern müssen.

„Nicht erst seit gestern akut ist etwa die Frage nach der Lizenzierung digitaler Medien. Den meisten unserer Nutzer*innen erscheint es zum Beispiel absurd, dass ein eBook nicht mehrmals gleichzeitig ausgeliehen werden kann, sondern sie vormerken und abwarten müssen wie bei gedruckten Büchern. Der Lobbyverband der Verlage und Buchhandlungen wiederum fürchtet um die Verkäufe, wenn Lizenzen unbegrenzt vergeben werden (und versucht das auch in Studien nachzuweisen). Noch immer gibt es keinen für alle tauglichen Entwurf für ein zeitgemäßes Urheberrecht, das sowohl den Erlösmodellen als auch der Informationsfreiheit wirklich gerecht wird. Ein Problem, das von der Pandemie in mehrfacher Hinsicht verschärft wurde: Buchhandlungen haben Umsatzeinbrüche zu verkraften, während Bibliotheken den Bedarf an eBooks bei weitem nicht mehr decken konnten. Presse und Rundfunk geht es ähnlich: Vielfach herrscht Kurzarbeit, während doch gerade jetzt seriöse Aufklärung und Einordnung wichtiger wären denn je; Bibliotheken sind darauf jedenfalls unbedingt angewiesen.“

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#LibraryLife in der Coronakrise (1) : Digitale Bibliotheksangebote brauchen eine digitale Community

Stephan Schwering weist (für uns Interweb-Affine vermutlich nicht neu) darauf hin, dass der Aufbau einer Community mehr ist als Bilder von Büchertischen zu posten. Gerade die Stadtbibliothek München nehme ich übrigens als sehr engagiert im Digitalen wahr.

„Gleichzeitig merken wir, wie wichtig die digitalen Angebote der Bibliotheken wirklich sind. Viele Bibliotheken erleben gerade einen unheimlichen Run auf Ihre digitalen Angebote (auch weil viele Bibliotheken, wie wir in Düsseldorf ein kostenfreies, befristetes DigitalAbo anbieten). Viele Bürger*innen nehmen sie wohl sogar zum ersten Mal war. Gut, dass viele Bibliotheken einen – wenn auch befristeten – kostenfreien Zugang auf ihre Angebote gewähren. Gut aber auch, wenn die Bibliotheken diese in den sozialen Netzwerken kommunizieren, erläutern und erklären können und dort auch für Fragen und Anliegen ansprechbar sind.

Spätestens jetzt wird klar, wie wichtig es ist, das digitale Angebot einer Bibliothek wie z.B. die onleihe eigenständig zu denken. Es ist ein eigener, digitaler Ort. Bibliotheken bieten den Zugang dazu und sind vertrauenswürdige Partnerinnen für die Bürger*innen im Netz, virtuelle Inseln für fundierte Information und gute Inhalte. Die digitalen Nutzer*innen werden zum großen Teil die Bibliothek als analogen Ort in ihrer Stadt nie aufsuchen – akzeptieren wir das. Die Coronakrise und die damit verbundene Schließung von Bibliotheken wird wahrscheinlich zu einer größeren Verbreitung der digitalen Bibliotheksangebote führen, als jede andere Werbemaßnahme der geöffneten Bibliotheken zuvor es je vermocht hat. Das ist nicht überraschend und dennoch kann es uns etwas verdeutlichen: Die digitalen Angebote und die digitale Kommunikation finden in dieser Zeit gerade neu zueinander – und das ist notwendig. Insofern bietet diese Krise auch in Bibliotheken eine Chance über eine reine Nutzungssteigerung der digitalen Angebote hinaus.“

Am Wochenende bereitete ich mir bereits Darjeelingtee zu, weil mein gelieber Bünting Grünpack sehr zur Neige geht, und das ist mein Arbeitstee, der wird also für die Woche aufgespart. Bitte keine Zusendungen, ich möchte keine Päckchen empfangen. (Ich sage das nur, weil ihr in letzter Zeit damit recht freigiebig seid, was mich einerseits freut, mir aber auch jedesmal einen menschlichen Kontakt einbringt. Entschuldigung für diese Undankbarkeit.)

Ich erinnerte mich an meine letzte Suche nach Grünpack, die mich durch halb München führte, was jetzt sowieso nicht möglich ist, aber sie endete damit, dass ich online beim Teehaus bestellte. Danach erzählten mir diverse Leser*innen von Grünpack-Sichtungen in ihrer Nachbarschaft in München, ich überprüfte einige Verkaufsstellen, an denen ich ohne große Umwege vorbeikomme, fand das Vorkommen dieses herrlichen Getränks bestätigt und merkte mir, wenn deine zwei Online-Kilo weggetrunken sind, kannst du da entspannt vorbeigehen.

Ich glaube inzwischen, in totaler Überschätzung meiner eigenen Wichtigkeit, dass damals viele Menschen in Geschäften nach Grünpack gefragt haben, er deswegen geordert wurde und bei meinem Besuch daher vorrätig war. Anscheinend kauft den aber niemand hier im Süden außer mir, weswegen er wieder schnell aus dem Sortiment verschwand, denn an den beiden Stellen, die ich mir gemerkt hatte, war er in letzter Zeit nicht mehr erhältlich.

Jetzt habe ich noch ungefähr bis Ende dieser Woche den Lieblingstee und dann mache ich alle anderen Tüten in der Teekiste leer. Wenn diese Pandemie irgendwas Gutes hat, dann, dass ich endlich meine Vorräte wegtrinke und -esse anstatt ständig was nachzukaufen. Aber sobald ich keine Angst mehr vor Menschen habe, wird wieder Ostfriesentee geordert. In Massen.

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Gestern wieder mies geschlafen, aber immerhin bis 5. Trotzdem erst um 7 aufgestanden, vorher schon im Bett das Internet leergelesen. Das war gestern wieder ein Tag, an dem man den Twitter-Account kündigen möchte, weil alte, weiße Männer(TM) mal wieder Müll von sich gegeben habe, dem nicht zu entgehen war. Den Theatermenschen und den Grünen habe ich noch mitbekommen, als der FDP-Typ plötzlich in den Trends auftauchte, machte ich mir nicht einmal die Mühe zu gucken, was der denn wohl Dusseliges gesagt hat. Ignoriert, Handy weggelegt, lieber Offline-Dinge getan. Wie Lesen.

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„Möchten Sie, lieber Herr, nicht auch da seßhaft sein, wo es absolut keinen Nimbus, keine Kunst- und Literaturgötter und keinen Politiker gibt, dem man sonderlich viel zutraut? Wenn ja, dann kommen Sie nach München. (Nebenbei: Ich bin in keiner Weise vom Fremdenverkehrsverein bestochen, ich sage das rein aus mir heraus.)

Unsere Stadt ist in jeder Weise finster und kleinbürgerlich. Sie ist katholisch und alles, was davon abweicht, ist bolschewistisch. (Als die Josefine Baker auftreten wollte, hieß man das so, und als der Glaspalast abbrannte, war das ein Werk ‚abgewiesener, bolschewistisch infizierter Künstler‘.)

München ist seit langer, langer Zeit sozusagen auf den Hund gekommen, München ist sicher von allen deutschen Städten die provinzlerischste, wenngleich man von unseren wortreichen Reise- und Kunstphilosophen Hausenstein bis zu unserem ehrengeachteten Oberbürgermeister eifrigst bemüht ist, das Vergangene dieser Stadt wieder zu Glanz zu bringen. (Zukunft kennt man hierorts nicht, kaum Gegenwärtiges.) Verlassen Sie sich drauf, daß das auch nie anders wird. da hilft keine Revolution, kein Hitler, ja nicht einmal der Rückgang der Fremdenfrequenz. Wir sind und bleiben ein stadtähnliches Dorf und können wirklich nichts anderes mehr tun, als gemütlich sterben.

Grad aber dieses gemütliche Sterben ist das Faszinierende dieser Stadt. Es macht uneitel, versöhnlich und wunderbar glaubenslos. Und weil wir alle, wir echten Münchner, durch unsere katholische Herkunft nihilistisch in einem herrlich wurschtigen Sinn angekränkelt sind, darum läßt sich’s hier gut leben. Wir sind froh, daß uns irgend jemand regiert, daß jemand immer wieder versucht, uns auf diese oder jene Weise vorwärts zu bringen. ‚Laßt ihn nur! Wird’s was, haben wir den Nutzen! Wird’s nichts, kann man darüber granteln!‘ Das ungefähr ist unsere Grundeinstellung.“

Oskar Maria Graf: Notizbuch eines Provinzschriftstellers, Basel 1932, S. 49/50. Sehr lesenswert. Nebenbei: Von Protzen verbrannten acht Werke im Glaspalast.

Ich tippe übrigens aus einer Originalausgabe von 1932 ab, die F. mal in einem Antiquariat gefunden hat. Deswegen traue ich mich nicht, die Seiten so gnadenlos zu beschweren, wie ich das sonst beim Abtippen mache: iPhone auf die eine Seite, kleine externe Festplatte auf die andere. Dieses Buch schlage ich quasi nur 45 Grad weit auf – und vermisse gerade NOCH MEHR ALS EH SCHON diese lustigen Schaumstoffkeile, die man in Archiven kriegt, damit man Bücher oder Aktenberge nicht so weit aufschlagen muss. Und die Bleischlange, die man so hinlegen kann, wie man möchte und die weniger kaputtmacht als iPhones und Festplatten.

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Ansonsten erneut durch die Diss gegangen, nun erstmals mit der Machete. Da meine Arbeit noch aus zehn Einzeldokumenten besteht, weil ich sonst wahnsinnig beim Bearbeiten werde, zählte ich gestern mal händisch durch, wo ich nach dem ersten Korrekturgang geendet war: 342 Seiten. Das ist zuviel. Nun begann also die Phase des „So richtig wichtig ist es nicht“, wie ich es gerne nenne. Dieser Brief von Vaddern an Sohnemann Protzen von 1921? Ja, hübsch, aber zahlt er auf die Forschungsfrage ein? Nein. Raus damit. Dieses funky Zitat zur Landschaftsgestaltung der Reichsautobahn? Ja, hübsch, aber hatte ich sinngemäß schon mal sehr ähnlich, nur in anderer Formulierung. Raus damit. Dieser detaillierte Forschungsstand, den man vielleicht auch raffen könnte? Ab in die Fußnoten. Jetzt sind aus meinen 50 Seiten Einleitung (Quellen, Forschungsstand, Ziel dieser Arbeit und Autobahnen: Wer sie sind und wieso sie gemalt wurden) immerhin schon nur noch 45 Seiten geworden. Da gehe ich beim nächsten Korrekturgang nochmal exzessiv rüber.

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Gegessen: Kuchenreste von vorgestern, Tomatensalat, Butterbrot. Gerade sehr kochfaul, vorgestern gab’s auch nur eine Riesenschüssel Bohnensalat plus Kuchen und Butterbrot. Und eine Tüte Chips, die F. unvorsichtigerweise hiergelassen hatte. Sind sie da, sind sie weg, da bin ich völlig disziplinlos.

Sehr gut geschlafen – aber nur bis 4 Uhr morgens. Dann rumgewälzt bis 6, den Wecker um 7 ignoriert und bis 9 geschlafen. Eher mies gelaunt in den Tag gekommen. Festgestellt, dass jetzt eine Baustelle unter meinem Schlafzimmerfenster ist, die ich leider auch im Arbeitszimmer höre, so lange die Fenster geöffnet sind.

Den Tag verbrachte ich entweder am Schreibtisch – weiter am Abbildungsverzeichnis arbeitend und nebenbei den zweiten Korrekturgang durchführend, gestern wurde die Einleitung abgeschlossen – oder in der Küche, wo ich in Etappen meinen ersten Kouign amann zubereitete. Ich bin noch nicht ganz zufrieden (zu früh aus dem Ofen genommen, zu wenig Karamell), aber Zucker und Butter schmecken zusammen schon sehr gut.

Abends mit F. per Facetime gesprochen, wir sind für Freitag wieder so altmodisch persönlich miteinander verabredet. Danach alleine auf dem Balkon rumgesessen und in die Dämmerung geguckt. Es ist immer noch ein bisschen Stoff in der Prosecco-Flasche, die ich letzte Woche zum Abschluss der Erstfassung der Diss geöffnet hatte.

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What We Miss Without Museums

Ich mochte an dem Text die Zärtlichkeit, mit der über Gemälde gesprochen wird. Und dass die olle Aura eben doch vorhanden ist. (Walter Benjamin Ultras.)

„The other morning, I woke in the dark with terrifying visions. To quiet myself, I imagined walking into the great lobby of the Metropolitan Museum of Art—hundreds of miles away from my dark room in Chicago. There would be cherry blossoms in the huge vases, maybe dogwood. I ascended the stone stairs, turned to the right, and threw myself down before Nicolas Poussin’s “Blind Orion Searching for the Rising Sun,” from 1658. I wanted to watch mythic Orion, his eyes closed and hand outstretched, making his way along the soft dirt path toward the radiant, arriving day.

I went to the Met every Friday night for sixteen years, until I left New York in 2011. I visited “Blind Orion” over and over. In the painting, Orion is a giant. He has been blinded by an angry king and is being guided by Cedalion, a small figure on his shoulder, toward the light of the sun, which will bring back his sight. It’s a painting about vision and wonder: look at the beautiful world he is about to see again.

When I reluctantly left my inward vision to begin another day of sheltering in place with our two young children, I laughed a little, thinking that, of all the work at the Met, I’d chosen to remember this painting, in which damage is repaired, and everything that has been taken away will be restored in the morning.“

Und den Absatz fand ich auch schön:

„Museums know the desires of our hands. That is why they have so many “Do Not Touch” signs, so many guards to caution us back. The special presence of paintings comes from their being at once untouchable and viscerally evocative of touch.“

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Weniger zärtlich, sondern seltsam: „A UK Museum Challenged Bored Curators Worldwide to Share the Creepiest Objects in Their Collections. Things Got Really Weird, Fast.“

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Das Altpapier des MDR fasst meine derzeitige Medienmüdigkeit ganz gut zusammen, wo gelangweilte (meist) Herren meinen, ihre schlichte „Dagegen“-Position sei gerade irgendwie förderlich.

„Nun sind die Maßnahmen zur Eindämmung des Virus nicht alternativlos, aber das meinen die Autoren meinem Textverständnis nach auch nicht. Sie begründen vor allem, warum sie nach der Beschäftigung mit den sich ständig verändernden Erkenntnissen davon absehen, gegebenenfalls begründungsschwache Gegenpositionen einzunehmen, nur um dadurch Meinungsstärke zu demonstrieren.

Die taz touchiert hier eine der größeren Fragen, die sich Medien in der Pandemiesituation stellen: Wie weit kommt man mit den Werkzeugen, die so im Debattenkasten herumliegen? Was nützen sie, wenn man doch nun auf einer ganz neuen Baustelle arbeitet? Kann es unter Laien große Meinungsvielfalt über epidemiologische Erkenntnisse geben, und wenn ja: Ist der Dunning-Kruger-Effekt auch eine Meinung? Wie entsteht Erkenntnisgewinn?“

Fast. Ein paar Stündchen saß ich am Abbildungsverzeichnis, aber eher unkonzentriert.

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Der Tag begann mit dem Nachschauen von Saturday Night Live.

Dr. Anthony Fauci had said two weeks ago that he would want to Brad Pitt to play him on Saturday Night Live. https://t.co/ZiNhTEWRre https://t.co/DPMoJt7cOn

— Arash Markazi (@ArashMarkazi) April 26, 2020

SNL hatte vor zwei Wochen, nach der inzwischen überall eingetretenen Zwangspause, aus den Wohnungen und Häusern der Darstellenden gesendet. Das war alles eher Schülertheater bis auf wenige Sketche, die damit spielten, dass alle am Rechner saßen und Stress mit Zoom hatten. Aber ansonsten war das ein sehr anderes Niveau als das, was man sonst von der Show gewohnt ist. Daher war ich gestern etwas skeptisch, wie die zweite Corona-Ausgabe aussehen würde – und wurde positiv überrascht.

Anscheinend wurden per Kurier diverse Greenscreens zu den Darstellenden geschickt, so dass zum Beispiel die Weekend-Update-Nachrichten ihren ganz normalen grafischen Hintergrund hatten und man nicht mehr die geschickt drapierte Akustikgitarre von Colin Jost auf dem Sofa bewundern konnte. Meine Lieblinge Aidy Bryant und Kate McKinnon gaben ihre üblichen ungelenken Businesspartnerinnen, absichtlich so geschnitten, dass man deutlich sieht, dass sie nicht gemeinsam in einem Supermarkt stehen, und so nochmal extra komisch. Generell war das Graphics Department anscheinend wieder bei der Arbeit und es gab mehr Schnitte.

Auf den sonst üblichen Gastgeber, den vor zwei Wochen noch Tom Hanks aus seiner Küche gemimt hatte, verzichtete man, denn der ergibt bei diesem Setting überhaupt keinen Sinn. Normalerweise spielt der Host nach seinem Opening Monologue in mehreren Sketchen mit, aber das war nun ja nicht möglich. So durfte Brad Pitt den Reinkommer machen, der eigentlich mit „Live from New York, it’s Saturday Night“ endet und den er hier etwas abänderte. Sein einziger weiterer „Auftritt“ war die Ankündigung von Miley Cyrus als musikalischem Gast, die ausgerechnet Pink Floyds „Wish you were here“ bot und mich ein bisschen zum Weinen brachte. (Tolle Stimme.)

Zusammengefasst: kein uplifting Schülertheater mehr, sondern wieder eine engagierte TV-Produktion. Gefällt.

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Zwei Instagrambilder von Christian Siriano vertwittert, weil ich es schick finde, dass er aus doofen Mundschutzen ein Fashion Statement macht. Der Tweet wurde von einem Aluhutträger retweetet – „SO GEHT VERSCHLEIERUNG BLABLABLA“ –, den ich schnellstmöglich blockte. Netterweise hat der Herr anscheinend kaum Follower, jedenfalls konnte ich Twitter weiter nutzen, ohne angekackt zu werden.

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Maybe this pearl encrusted mask could be the future of protection and fashion?! Needed a little glamour to escape to today. #christiansiriano #fridayvibes #christiansiriano

Ein Beitrag geteilt von Christian Siriano (@csiriano) am Apr 17, 2020 um 9:41 PDT

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If you prefer scattered crystals over pearls this can be your new form of jewelry and who knows what the future will bring. Had to have some fun today #happyfriday #christiansiriano

Ein Beitrag geteilt von Christian Siriano (@csiriano) am Apr 24, 2020 um 10:05 PDT

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Ein Mann mit eigenem Kopf

Ein Nachruf auf Norbert Blüm.

„Norbert Blüm war 16 Jahre lang Arbeits- und Sozialminister, von 1982 bis 1998. Er war der Einzige, der den Kabinetten von Helmut Kohl vom ersten bis zum letzten Tag angehörte. Kurz danach zerbrach ihre Beziehung, Anfang des Jahres 2000. In Kohls Spendenaffäre kritisierte Blüm öffentlich, dass der langjährige Chef sein angebliches Ehrenwort, die Namen der Geldgeber nicht zu nennen, über Verfassung und Gesetz stellte. Solche Kritik war etwas, das Helmut Kohl für Verrat hielt, und wem der Mann übel nahm, dem nahm er übel für immer. Geißler, Süssmuth, Schäuble, Späth, Weizsäcker, seine beiden Söhne, sein Fahrer oder eben Blüm – mit vielen, die zuvor zu seinem Leben gehörten, sprach Kohl zeitlebens kein Wort mehr.

Norbert Blüm war ein vom Herzen gebildeter Mensch, auf keinen Fall einer, der unversöhnt mit jemandem bleiben wollte, der ihm einst etwas bedeutete, erst recht nicht im Alter. Also erzählte er bei jenem Mittagessen, dass er Kohl einige Zeit zuvor einen Brief geschrieben hatte, den Inhalt konnte er auswendig. Sie beide seien nun über 80, sie hätten so einen langen gemeinsamen Weg zurückgelegt, ob sie nicht ihr Zerwürfnis beilegen sollten, bevor einer von ihnen ins Grab geht. Blüm sagte: “Wenn er wenigstens zurückgeschrieben hätte: Du Arschloch, mit dir nie wieder.”

Aber von Kohl kam nichts. Einfach nichts. Zur Trauerfeier fuhr Blüm gerade deshalb, obwohl er eigentlich kein Beerdigungsgänger war; “ich kriege das Feierliche einfach nicht hin”, pflegte er zu sagen. Aber die Trauerfeier zu ignorieren hätte bedeutet, Gegnerschaft über den Tod hinaus zu dokumentieren.“

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Igor Levit spielte gestern „Palais de Mari“ von Morton Feldman. Kannte ich noch nicht, hatte mich aber 23 Minuten im Griff. Ich kann verstehen, dass Levit weinen musste, wie er selbst twitterte. Das Stück wirft einen sehr auf sich selbst zurück und das ist derzeit gerade manchmal schwer erträglich.

Als total sinnvolle Vorbereitung auf den Krankheitsfall aka meine persönliche Beruhigung, IRGENDWAS zu tun, mache ich meine Lungenübungen wieder etwas regelmäßiger. Simpel ausgedrückt: gaaaanz tief durch die Nase einatmen, anhalten und gaaaanz lange durch den Mund ausatmen, noch länger, noch länger, noch länger, noch länger, jedenfalls sind das die Kommandos, die man bei der Lungenärztin immer hört. Sinnbild für die kleine Anke, die mit visuellen Hilfsmitteln besser arbeiten kann, auch wenn sie nur im eigenen Kopf stattfinden: Erst total enthusiastisch an Rosen riechen, dann 100 Kerzen auf meiner Geburtstagstorte auspusten, noch länger, noch länger, noch länger.

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Ich hatte Freitag schon begonnen, das Abbildungsverzeichnis der Dissertation zu überarbeiten, das in den letzten Wochen so halbwegs nebenher lief, aber eigentlich war da der Punkt, auf den ich mich konzentrierte, der Text. Jetzt müsste ich mich aber mal so langsam entscheiden, was ich alles für Bilder hinter den Text stellen möchte, damit die interessierte Leserschaft auch weiß, wovon ich die ganze Zeit schreibe. Inzwischen weiß ich ja, wie die Arbeit aufgebaut ist und wie sie aufhört, welche Vergleiche ich anstelle und welche Schlüsse ich ziehe, daher kann ich das jetzt besser eingrenzen. Im Text steht quasi noch hinter jedem zweiten Bild, das ich erwähne, „Abb. x“, aber das ändere ich gerade bzw. grenze ich sehr streng ein. Wir wollen das Ding ja nicht noch länger werden lassen.

Zu diesem Zweck fange ich wieder von vorn in der Arbeit an und lese den ganzen Brocken, den ich in den letzten fünf Wochen einmal durchkorrigiert bzw. finalisiert habe, nochmal durch. Bei jedem „Abb. x“ wird aus dem x eine Nummer, und im Abbildungsverzeichnis notiere ich den anständigen Bildtitel, die kunsthistorisch relevanten Daten und den heutigen Aufbewahrungsort des Gemäldes, falls bekannt. Für mich selbst notiere ich eine Angabe, wo zum Teufel ich eventuell schon mal eine Abbildung in Farbe und guter Qualität gesehen habe – das habe ich meist im Text notiert, damit ich es nicht vergesse –, aber zum allergrößten Teil steht da „Nachlass Nürnberg“. Wenn ich Glück habe, sieht das so aus: Abb. 2: Carl Theodor Protzen: Donaubrücke bei Leipheim, 1936, WV 309, 111 x 130,5 cm, Pinakothek der Moderne München. Bildquelle: pinakothek! farbig? Kat. Ausst. Straßen AH in der Kunst München, als farbige Postkarte. WV heißt Werkverzeichnis, und was hier zum Schluss kursiv ist, ist in meinem Dokument neongelb, damit ich sehe, dass da noch was zu tun ist, meh.

Mit diesem Job beschäftigte ich mich gestern wie auch vorgestern eher halbherzig, aber der zweite Korrekturgang fließt – natürlich – deutlich besser als der erste. Auch weil ich gerade am Ende der Arbeit angekommen war und mir wieder ins Gedächtnis rufen konnte, was ich in den letzten eineinviertel Jahren so aufgeschrieben habe. Deswegen konnte ich gestern in der Einleitung auch gleich Dinge ändern, die ich im Schlussteil anders formuliert hatte: „Diese Arbeit wird zeigen, dass …“ Nee, wird sie nicht, gleich mal wegstreichen.

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Ansonsten viel geschlafen, viel Community geguckt, gelesen, GELESEN! ICH LESE WIEDER! Zum Beispiel das Notizbuch des Provinzschriftstellers Oskar Maria Graf (1932), in dem sich ein Kapitelchen mit Künstlerfaschingsfesten in Schwabing beschäftigt, für die Herr Protzen des Öfteren Plakate gestaltete. Da wollte ich einfach mal gucken, ob sich eventuell eine hübsche Fußnote basteln lässt. Stattdessen blieb ich gleich beim Vorwort länger hängen.

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Bestes Tagwerk: einen Hefezopf gebacken und Lemon Curd angerührt. Gibt’s gleich beides zum Frühstück. Das war irgendwie beruhigend zu merken, dass ich für manche Lieblingsspeisen auch während einer Pandemie immer alles im Haus habe. Butter, Zucker, eine Zitrone, ein Ei. Und außerdem konnte ich überprüfen, ob Geruchs- und Geschmackssinn in Ordnung sind. Sind sie.